La poésie est étrange, elle tend les beaux
papiers de la pensée aux autres faiblesses, et
dans un élan de servitude, elle retrouve en
chaque lecteur la douceur d’être moi.
La poésie est mère de beauté, son teint
apparaît comme la blancheur exquise, et sous
les yeux doux et sensibles des esprits qui la
recherchent, elle cache avec difficulté les nuages
de son cœur.
Mes poèmes attendent l’enfant que vous êtes.
Aux matins souples comme ces nuages,
Aux nuits légères comme ces faiblesses, la vie
réserve, à ceux qui vivent loin de la raideur de
la mort, une force qui passionne l’âme quand
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Paul Legrand
